De paso

Trasnochar en puertas cerradas
afiladas por el camino.
Es el sueño, que nos desvela cada, noche
para hacernos pagar el impuesto
que nos muero, a vivir de él.
Acudió a buscarlo
en los peces de las paredes
notas destetadas de sus escritos,
de lúgubre defensa estancada en ilusiones.
Sin temor agrietó su, piano
venidero de manos que engullen
en blanco y negro los fotograma.