"Nuestras soledades son nuestras cuando golpean contra la espalda de aquellos en quién creíamos,
como los muertos que se soltaron de la mano una vez los gusanos les hubieran dejado sin carne.
No sabría donde esconder la cabeza, o más bien, donde arrojarla.
Hacia los cielos que van llorando nieve, abrasando las carnes de aquellos más débiles, que aún no se han resignado a creer en la soledad.
Puede ser, sea verdad, somos quienes con sus pies han tejido las marañas de la profunda nada, esclarecedora de fantasías, hedonismos
y artilugios mecánicos en forma de tic tac, que nos hacen más egoístas que compasivos. Y tienden a decir:
- Los quereres artriáticos marinos se resumen a huesos así como las amistades.
Todo un vómito de fugitivas presencias infra- super valoradas, como las cucarachas de este convento que conocen todos los entredichos
de sus respectivos curas, y enferman de los oídos y terminan con ceguera, porque en éste nuestro amor, el estrangulamiento es el propio orgasmo.
Deleitense en los atardeceres caníbales del senado, a orillas de la luz refleja del más negro absoluto.
Ésta es mi soledad. Está llena de matices. Pero sé, que no sabrán ustedes, que en su coral hay tantas y tantas voces
que ni la locura sería un diagnóstico para el rescate."
